PEQUEÑA

La frases se engarzan en su mente , como un collar de perlas
De pureza y brillo desconocido…
No soy yo quien escribe, no soy yo….
Repite el descreído mientras lee sus rastros sobre el papel
Desafiante , a medio llenar, como panza de hambriento
Como corazón de amante abandonado.,
siempre esperando algo más.
Siempre clamando por un beso más.


Vuelven como olas , las palabras, se dejan acariciar
Más no se pueden conquistar, rebeldes vuelven a retirarse
Para volver en un instante con nuevos bríos, diferentes sentidos
Nuevas apetencias confesadas por la intima alma subterránea
de un Ser víctima de sus sueños , dueño de sus desvelos.
El pobre tipo cree, que con palabras calmara tanto vacio.
Que con verbos y adjetivos , en correcta procesión,
Podrá poner en fuga a sus fantasmas o a sus ángeles.


Ángeles y fantasmas….
Duendes y hadas…
Todos juntos en sus silencios se acomodan
Todas juntas vuelan inocentes desplegando alas
Removiendo nubes , ahuyentando brumas
Promueven historias que quizás nunca sean,
mas que sueños olvidados , no nacidos,
Esos que por las mañanas se niegan a ser recordados…




los gemidos imaginados...los quejidos relatados
los suspiros escritos ,los besos prometidos
las caricias repartidas entre puntos y comas
las bocas y sus lenguas depravadas recorriendo los renglones
poniendo puntos suspensivos, donde…
puntos finales pretendían ser tiranos.




El pobre , aún insiste recostado sobre el papel,
Apretando el lápiz contra el
Proponiendo nuevos caminos, senderos.
Inventando ríos y cascadas, saltos al vacio.
Dibujando almas y corazones.
Describiendo juegos y humores.
Odios o amores, nacidos y moridos
En papel y tinta o en simple carbonilla.



A una dama le pide , en su escrito
o quizás solo le susurre.
Lo que jamás podría, en su sano juicio …
Decir o hacer, sugerir o provocar.
‘’No me hagas recorrer senderos
en los que no podré conservar la compostura
mi amor’’…
repite como un mantra, ‘’mi amor.’’.
Ya ha olvidado el significado de esas dos palabras
en su vida cotidiana.
las gentes se lastiman sin querer..
a veces por exceso de amor otras por falta de el ..


Entonces ocurre el milagro, un delirio quizás.
Toma forma , se hace vida una imagen.
Y a ella se suman otras en amable fantasía
Suena música, se dejan ver fuegos y estrellas
Sobre una marea perfecta de agua y espuma,
de sal y miel.
Una dama le toma de la mano
la que no escribe ,claro…
y su caricia a suave brisa , se parece.
Su mirada tan tenue como inevitable,
le recuerda alguna mirada amante .
Que deberá haber pasado alguna vez,
O debería haberlo hecho…


Un aroma de rosas y tierra mojada
Invadieron sus sentidos.
La opaca luz de la lámpara, esa noche,
dejo ver sombras parpadeantes.
Se agazapaban en los rincones de ese cuarto
Súbitamente iluminado por el resplandor de tal aparición.
Envidia sentían las miserables por ser recluidas u olvidadas.
Pues, donde tanta luz iluminaba ,
no había lugar ni tiempo para sombras,
ni tampoco para dudas o gestos titubeantes.


‘’Quisiera que algun dia
me contaras como quien describe un cuadro....
los detalles de tus sueños
cada detalle por ínfimos que sean...
serán la gloria para mi alma..
Imaginarlos según tu los describas .
te animarías a hacerlo?’’
Preguntó la dama melodiosa.

Terror no fue lo que broto de si
Pero al menos se le parecía mucho.
Alguna vez les he dado vida ¿
Por ventura imagine mis sueños ¿
Sumergidos están , en quien sabe que lugar…
Tan hondo que ni buscarlos sabría donde
Pensó el desdichado, sin ser víctima,
ni siquiera pretenderlo .
Sino por no saber , por donde los caminos,
conducían a la dicha , al jolgorio
de los sueños justamente anhelados,
debidamente pergreñados.

Fue aquella noche de magia y ensoñaciones
Que sus sueños brotaron, tomaron vuelo
Y aquel hombre de escasos horizontes,
de sueños prisioneros de olvidos y preceptos.
En un encantado soñador de imposibles ,
Impenitente cazador de ilusiones escondidas
Incansable amante de la vida y sus abismos
Converso y confeso frente a si mismo se nació.

Cada día el recuerdo de aquella visita
Dio aire a sus alas , dio vida a su vida
Y por las noches , cada noche la misma se repetía
Nunca supo o quizás nunca quiso recordar
cuando fué la primera…
Quizás nunca habrá una última visita…
Lo cierto es …que esa dama
Onírica, deseada, dibujada ,acaso imaginada
Fue su hada, su musa o solo tan solo
Su pequeña ilusión, nada mas , nada menos…

J.J.Z.- Marzo 2011